Grandes gorras...

... pantalones de pinzas y zapatos sucios. Tienen toda la pinta de tener pequeñas pollas. Tan pequeñas como grandes sus gorras. Es así la puta policía de Moscú. Me llevan jodiendo todo el día... con su mirada. Mi primer día en esta ciudad y ya me siento mal. Y no es el primer estado policial que visito pero, joder, aquí la gente está como muy pasada... cabreada... triste. He regalado una super sonrisa en el control de pasaportes y me lo ha tirado a la cara, casi. Aquí ni sonrisas ni minibromasmini. Todos corren... no hay eye-link... el metro vuela. Debe pillar lo menos 50 nudos... puto metro-bala. Como las escaleras mecánicas; ya me han dicho que los ancianos las pasan putas para cogerlas, pero a nadie parece importarle. Aquí todos andan deprisa... como el metro y como las escaleras mecánicas.
Las autopistas están medio colapsadas... en parte por el tráfico en parte por el Lada averiado con el que te encuentras en el carril central cada 500 metros.
Entras en un centro comercial y te hacen retroceder hasta una estación de tren para dejar tu maleta en una consigna. Y dentro, del centro, cada 20 metros hay un ucraniano (me han dicho que no son ucranianos sino rusos de provincias), como el portero del Why Not, que te mira de arriba abajo como si fueras a explotar tu cinturón de dinamita.
Aquí nadie lleva mi anillo gótico, ni una pulsera ni con mi bandera ni con la suya... ni un bolso Diesel, ni camisetas Custo con flores y reflejos dorados.
El cambio horario... dos horas teóricas pero cuatro en su alma... y así ando buscando sueño para acostarme mientras van ya por la segunda fase REM.
El fin de semana estuve en el protectorado... y (casi) lo echo de menos. Cuanto más visitas... los vikingos, las colonias, los sarracenos, oriente, ... más lo ves. Castilla [y satélites en general] es un [puto] paraíso.
¿Mañana más?

Cuidado con los novatos...

Si estás navegando con rollito "como mola esto, amigo" y te encuentras una nagevante al volante... a la botavara quiero decir, que no termina de despegar, antes de cambiar de banda mira si viene tu amigo pegado por popa. Un servidor, el Acariciador, cometa roja. El sufridor, cometa amarilla...
(ah... este sábado, en Tarifa)

Es mentira...

Me entero hoy en una comida de trabajo (!!!!!!) que nuestro presidente por accidente va a repartir el video de Al Gore en los colegios. No quiero buscar en Google por si me encuentro con que es cierto; pero todo esto me ha hecho recordar mi poema favorito; de Gloria Fuertes. Se lo regaló a Hermida en su famosa entrevista, creo recordar. Yo era muy pequeñito.
"Nos están meando y dicen que llueve".
Todos estos progres y sus oscuros intereses político económicos a costa de la locura del efecto invernadero me hacen rediseñar el poema. Queda así: "Llueve y nos dicen que nos estamos meando". Gloria Fuertes, que como está en el cielo sabe que la tierra no se está calentando por nuestra culpa, sabrá perdornarme.
Todo es mentira. Los que sabemos leer debemos empezar a decirlo en alto.

Este señor...

Este señor, el de la izquierda, se acaba de morir. Era el padre de Mette Marit. El deceso de este gran personaje me vuelve a hacer pensar en ese gran tema... y me doy cuenta de una cosa curiosa. Cuando alguien como Mette Marit, o nuestra muy querida Leti por poner otro ejemplo, se las apaña para felar de la mejor manera a un niñO... MMM... como definirlo... da igual; de sangre tan ultra azulada; tú, que eres el Rey, puedes tener de repente que lidiar con dos tipos de consuegros. Uno es este señor; alucinante (por favor, disfrutad de la foto). Otro, el padre de Leti; sin duda con una imagen distinta. Como el Sr. Ortiz está vivo puedo decir que hay un jardinero en Monteclaro que se arregla la barba exactaexactaexactamente igual, aunque el peinado del jardinero me gusta más. Por cierto, una cita: «Es un poco extraño que un viejo como yo se haya enamorado de una mujer de la edad de mi hija pequeña pero mi lema en la vida es No a la gente del montón»

Ventosas

Tengo un vago recuerdo de mi infancia. Hace no mucho tiempo, claro.
Simca 1000, Seat 600 y Renault 7 con alucinantes cojines de ganchillo en la bandeja. Los años pasaron y ahora los descendientes de esos paletos ponen una cajita de cartón con pañuelos de papel a la vista (Yo no llevo pañuelos de papel en el coche, qué vulgaridad. Llevo toallitas para culos de bebés, y escondidas debajo del volante). En cualquier caso, los cojines de ganchillo tenían una explicación estética que hoy tiene hasta gracia (no así la caja de cartón con moqueros de papel) ¿la tiene la invasión de navegadores GPS de mierda pegados con ventosas al parabrisas?
No recuerdo nada peor que esta plaga, solo comparable al ventiladorcillo que se ponía en verano, puede que hasta con una ventosa también, la gente que no tenía aire acondicionado en su coche. Aun así, hoy ver un ventilador de esos tendría gracia, y no la tendrá ver un iPaq botando a la derecha del volante, aunque pasen 20 años.
¿Pegarían gramófonos con una ventosa en la luna delantera a principios del siglo pasado cuando los coches no llevaban auto radio de serie? Seguro que no, la gente tenía más pudor.
Por favor, si tu coche no tiene navegador, que seguro que no lo tiene, no pegues nada al cristal con una ventosa. Por favor.

Polanco, mi amor.

Anoche me encontraba leyendo el periódico una grata noticia... relacionada con los Borbones... mis amigos. El Rey urge a una solución que prevea la "libre determinación" para el conflicto del Sáhara. Sugiere el diálogo entre las partes en el marco de las Naciones Unidas. Y uno piensa... bueno, si detrás de Zapatero, que suelta una sandez cada vez que abre la boca, soltamos al Rey para irlo arreglando... pues bueno, es grotesco pero no se puede hacer mucho más...
Y voy y me encuentro la misma noticia en El País online, pero con una entradilla delirante. "Un apoyo al proyecto de Marruecos que ya dio Zapatero la semana pasada y que ha molestado a las autoridades argelinas". ¿Un apoyo al proyecto de Marruecos? ¿Que ya dio Zapatero? ¿Libre determinación para el Sáhara? ¿Zapatero? ¿PSOE? ¿Libertad para el Sáhara? ¿Zapatero?
El Sáhara sigue siendo territorio español... probablemente la última parte de África no descolonizada todavía y legalmente bajo nuestra tutela; ocupada ilegalmente por Marruecos. Y les dejamos con el culo al aire entonces... y bum. El iluminado a la Moncloa y les dejamos con el culo al aire ahora, más invadidos que nunca. Para siempre. Negamos la propuesta de la ONU para apoyar la postura del dictador morom... pero siempre estará Polanco para convencer a la mitad de los españoles de lo contrario. Vamos a mejor contra la pérfida Albión, vamos a mejor con los sarracenos, Jose Mari nos metió en una guerra, en Marte hubo vida en el pasado... y sigo pensando...

(Es que me dan mucha pena los saharauis... de verdad... vuelve, por favor...)

¿Y este tio?

La convocatoria de hoy ha tenido gracia... eso sí, para ser la primera manifestación de mi vida me he aburrido un poco. Debería haber cogido la marcha desde el principio. Eso de ir al final y esperar a que lleguen los de la pancarta gorda ha sido un error.
El discursín de Mariano, pues tengo que reconocer que bien. Para lo panoli que me parece siempre que abre la boca hoy ha estado algo (algo) mejor.
Y, por supuesto, he confirmado mi sospecha de que la mejor forma de ir a una manifestación de exaltación del patriotismo y nacionalismo español, a la plaza de Colón por supuesto, es con una ikurriña.

Esto no es un post...

... por que sigo sin inspiración (aunque la comienzo a notar). Solo quiero hacer un minicomunicadomini: estoy en huelga de hambre.