Falta un estilo de voz... un acento... no se...

Sinking

Estoy de acuerdo, pero no en las dos cosas

Dejadme Morir

El mega hit de principísimos del sigo XVII fue el la Tragedia de Ariadna. Por no entenderse en esa época la música como algo tan perdurable como lo fuera después, la totalidad de la música de esa ópera se perdió. Todo salvo una pequeña parte que milagrosamente se transmitió gracias a... eso. Que fue el mega hit. Lasciatemi Morire; el aria estrella de La Tragedia de Ariadna. Junto con más música de Claudio Monteverdi, y de otros, A. acaba de atreverse a publicarla con Rachel Elliott y la voz de G. Os la dejo aquí.

Barcelona World Race

Paseando por el puerto viejo el otro día nos encontramos con los barcos de la Barcelona World Race. Espectaculares.
Puedes seguirlos en tiempo real aquí.

75

Me acabo de enterar de que Chita (a quién los americanos llaman Cheeta o puede que Cheetah) ha cumplido 75 años. Creo que los ha cumplido antes de verano así que su 75 cumpleaños ya no es noticia. Chita es el chimpancé al que obligaban a hacer el idiota en las pelis de Tarzán, si bien lleva 16 años apartado del mundo del cine.

The Sastress unplugged & gone

Andaba esta tarde con dos amigos por casa...

Royksopp

Por fin la he encontrado... "What Else Is There?" (Trentemoeller Remix)
Es raro, pero mejor que la original (que tiene un ritmo muy triste por cierto)

Canalizar mar rollo; seguro que funciona

No sabía como hacerlo y por fin he podido gritarlo en algún sitio ¿tendríamos que aguantar a Hamilton's Papuchi si no fuera negro? ? ¿Por qué no tengo ni idea de la pinta del padre de Fernandito, que seguro que es muy guapo, y tengo que soñar con H.P.? Haz como yo y grita en contra de Hamilton y, sobre todo, de Hamilton's Papuchi.
http://www.pinchalaruedadehamilton.com/

Parece mentira...

... a mi edad pasar una noche de jueves en casa con amigos hablando de cosas que no puedo contar. De las que puedo contar; no hay nada peor que buscar videos de extraterrestres en YouTube. Ahora me he quedado solo y estoy acojonado. No me atrevo a ir a la cocina ¡con lo cerca que está! En fin... eh aquí el más delirante de todos... los que he visto, por supuesto.

La Ciencia del Sueño

Me recomienda V. que vea "La Ciencia del Sueño". Y por eso la recomiendo, sin verla.

Polanco, desde los cielos

El País hoy... "Allí, ese 16 de marzo, Bush, Blair y Aznar decidieron sustituir al Consejo de Seguridad de Naciones Unidas y usurparon sus funciones para declarar por su cuenta y riesgo la guerra contra Irak."

Corriendo olas

Oficina

Estoy en la oficina. En una oficina a la que vengo a pasar el rato. Hay dos chicas persiguiendo a una avispa con una fregona. Me encanta el ambiente de esta oficina. Tienen máquina de café, máquina de agua, telefonía IP y chicas que persiguen avispas con fregona.

CaballoVaca

Andaba hace poco por tierras gallegas y me encontré con este caballo vaca. Quería compartirlo.

Perfida Albion

Me ronda por la cabeza la idea de comprar un barco...

Esa sierra pobre

Preciosa salida ayer con VK Moto Club ¿se puede ir más rápido con una R1200RT y la gallina montada detrás? No me lo parece.

Mi armario

Ayer arrancó la Euro Parade (¿anteayer?) pero no conseguí extraer mi lado homosexual. Quizá influyó la terrible actuación de Loco Mía ¿o fue un espejismo? Alguien les tiene que explicar lo de marcar el paso todos juntos.

Electro online

XTC & ProtonRadio... las dos únicas emisoras online donde puedo escuchar, casi siempre, buen electro. Proton tira algo más a minimal y XTC a veces cae al tecno. Ambas están en la lista por defecto del iTunes. ¿La mejor? XTC; ingleses... ¿alguna otra recomendación?

Blogueces

Mi ex, BabyPixel, se dedica a montar blogs a sus ex utilizando mi herramienta de blogs en tuportal.com; Yo, sin embargo, sigo con el mío aquí... cuestión de espionaje. Lo primero, eso de "mi herramienta de blogs", suena un poco tonto. Lo segundo es una vergüenza. Ahora que el ex de mi mujer va a cerrar su blog (¿o lo ha cerrado ya?), dejadme que os referencie el blog de Jorge, que también es un chico muy majo y pincha muy bien; mínimal.

Siempre CocaCola

A mis recientes treintai... (uy, casi lo digo) soy el target del último anuncio de Cocacola pero, como me lleva pasando los últimos 15 años, no me identifico. Les veo mucho más carrozas que yo y, lo que es muy raro, con más pelo. Sé que esto último es cosa de la publicidad. Lo de no identificarme me gustaría que fuera por que el anuncio en realidad tiene otro target; más joven diría yo. Los del Caballeros del Zodiaco en lugar de Mazinger; como mi Rockuñado. Pero no. No me identifico por que no.

Seguridad privada

P. me pasó el otro día esta foto... uno no sabe si tiene gracia o no.

Que mala es la vuelta...

Lo peor de pasar 4 días con un par de tíos de puta madre dando saltos en el agua con levantazo en Tarifa es volver a la Comunidad de Madrid, encender la tele y encontrarse a Iñaki Gabilondo contándome, de aquella manera, que ya no hay tregua. Eso y una niñata subnormal de 16 años, acompañada por su madre, haciendo un escrito para ejercer su derecho de objeción de conciencia y no cursar la asignatura esta de educación para la ciudadanía. Una panda de peleles anti-g dando por culo en la gran cumbre y... qué se yo... el tarado ese que salta la valla para darle un beso en los morros a Benedicto (digo yo que eso es lo que quería hacer... no se me ocurre otra cosa)
Yo, al igual que mi cuñadísimo, iba a estar jubilado a los 35; ya casi son 36 y aquí estoy todavía; teniendo que volver y encender la tele.
Ah... felicidades Zapatero. ¡¡¡De puta madre!!!

El novio

Hoy me han enviado esta foto. Se titula "el novio".

¿Venderse?

Hoy me ha dicho un hombre y amigo, mientras comíamos, que me vendo bien. Creo que mi amigo está un poco despistado.

Mujeres gratis

Me encuentro con un Banner en El País casi-comunicando que match.com es gratis para las mujeres ¿se han rendido a la evidencia de que las mujeres siguen siendo más machistas que el gran macho (¿?). En Meetic, tan afrancesados ellos, lo vieron claro desde un principio. Por eso en match siempre han estado las más locas, y las más valiosas. Ahora ya me da igual, de verdad; aunque cada día tengo menos claro por la mañana en que distrito dormiré (no por lo que puede parecer sino por que cualquier día me embarazo, digo yo) hace mucho tiempo que no tengo citas en match.
Volviendo al tema original ¿seguro que no hay ninguna ley que prohibe que las mujeres obtengan un servicio gratuitamente solo por el hecho de ser mujeres? ¿Se podría dar un servicio web gratis solo a gitanos o a rubios de un metro ochenta... y cinco? Y ahora, lo más triste. Si eres chica y buscas chica, a pagar. ¿No es patético?

Preciosa chulapona...

... estaba hecha hoy Espe. La he tenido que ver así hasta en TMSat. Preciosos lacitos rojos que me llevaba por duplicado, un poco más arriba de los p... mmm... uy, no lo puedo imaginar; me vienen a la mente las centauras de Fantasía, tan políticamente correctas ellas. ¿Por qué Gallarminator no se ha vestido de Chulapo? No sé... peor pinta que Rafael no iba a tener. Solo algunos ecuatoriano-chulapos, algunos, medían menos. Y este otro... como se llama... no sé. Le han puesto una gorra y parecía Felisuco.

En ingles...

En el penúltimo concierto de los Carcamals, la banda de mi amigo P., su bajista contaba que no tiene ningún sentido hacer rock en castellano (creo que él decía español). Solo vale el inglés.
Prácticamente la totalidad de las emisoras de radio solo emiten basura para desilustrados musicales... para la mayoría de la población. Y poco más se puede oir que Radio 3, pero el otro día un limitado decía en esta emisora que componía en inglés por que, al ser un idioma monosilábico, encontraba menos limitaciones a sus melodías que al componer en castellano.
Yo casi ni creo música ni casi versiono, pero casi todo lo hago en inglés ¿será que todos estos idiotas tienen razón? ¿O será sencillamente que yo...?
Creo que, pensando un poco pero poco, he llegado a la miniconclusión de que el problema de la música es que a diferencia del arte cualquiera consume música; por el contrario, para consumir arte parece ser preciso ser un poco más ilustrado.
Obviamente yo no consumo arte, y eso que sé que Leonardo consideraba la música la más efímera de las artes; yo ya ni la llamo así. Y no creo que Leonardo pensara así por que todavía no había vinilos; estoy divagando. Una vez discutí con un ignorante sobre este tema. El pobre me pretendía convencer de dos cosas; no hace falta tener formación musical para crear buena música (!!)... tampoco, importante, para disfrutar plenamente de ella (!!!). Qué felicidad la suya.

Guapisima

Cuando era pequeñito, de alguna manera mis papás de convencieron de aprender francés. Como soy un chico ilustrado, he estado siguiendo el chuli debate entre Royal y Zarkozy. Envidio los ojos de Royal. Son preciosos. Aquí tenemos un presidente socialista con una estampa lamentable; viste trajes amplios y anda con los hombros echados hacia atrás, como si fuera a despegar a base de correr. No se entera de que si sigue moviendo los hombros así (yo creo que él cree que son alas) no despegará nunca. Tampoco tiene los ojos de Royal. Tiene hombros en ángulo invertido pero no tiene los ojos de Royal, así que aquí nadie se acaricia imaginando a su presidente.

Yo no

Orlando Bloom anuncia que deja el cine por el budismo. Yo no pienso hacer lo mismo.

¿S o R?

Le enseñaba hace un rato a G. dos videos de promoción de BMW. Básicamente se trata de la misma moto, K1200, con o sin carenado... K1200S o K1200R. Es curioso la forma de vender la misma moto en EE.UU... si tu novia es puta y tú un machote cerdote, pero con super cuerpazo, debes comprarte la irracional K1200R; si eres un ligón chico-busca-chico-en-las-gasolineras con ojos preciosos y estilo de cutreejecutivillo, debes comprarte la K1200S. No he encontrado ningún video de promoción de la nueva "Intermedia" K1200R-Sport; una anodina mezcla con semicarenado y manillar croissant de la R, orientado a los que quieren correr casi como con la S enclaustrados en la cupulilla. Este nuevo modelo puede que sea el más razonable y por ello el que menos me gusta (aunque es el único que he probado). Como estoy en la tierra de nadie de los que no tenemos una novia puta ni buscamos chicos guapos con la misma moto repostando en una gasolinera, no sabría elegir... según la publicidad yankee, claro.

Una cita...

"La Organización Mundial de la Salud toma en cuenta tres parámetros concretos para evaluar la calidad del semen. Éste debe tener más de 20 millones de espermatozoides por mililitro de eyaculado, un 25% de espermatozoides con movilidad adecuada y un 30% con morfología definida. Un esperma se consideraría viejo si lleva almacenado en los sacos seminales tres o más días."

Necesitan un iluminado

Aunque en Moscú no se paga en el ropero y cantidad restaurantes y garitos tienen WiFi, en el triste aeropuero de Domodedovo tengo que usar el Roaming GPRS. A punto de volver a Castilla y esperando mi vuelo mientras tomo un café todavía más aguado y quemado que los que soportamos en casa he llegado a un pensamiento final sobre los moscovitas. Hay una cosa que no soporto. Toda la ciudad está llena de símbolos comunistas. Estatuas de Lenin, Stalin, ... ¿es que no se dan cuenta? Hablaba ayer con Olga sobre esto, una preciosa bielorusa de alucinantes ojos.
- Pero... ¿no quitáis todas estas estatuas? Son dictadores responsables de asesinatos en masa, deportaciones, represión.
- Sí sí, pero es una época pasada de Rusia.
- Pero... ¿es que no tenéis principios? ¿Esta gente ha sido lo peor para vuestro país? ¿No serás comunista?
- ¡¡No por Dios!! (abre algo más los ojos)
- Pero... además, vuestra dictadura es más reciente que la nuestra- Le digo- El cabrón de nuestro dictador murió hace ya más de 30 años.
- Si pero, ¡es nuestra historia! (Creo que se da cuenta de que estoy de coña)
Estos rusos no tienen principios... no sé... no entiendo a esta gente. Creo que tienen mala suerte, pero espero que algún checheno pueda saltarse el control de seguridad del metro, matar a 200 personas y llevar a algún auténtico iluminado al poder. Así cuando vuelva a Moscú, que volveré, no quedará ningún vestigio de su pasado reciente. Como en la España de Zapatero.

Grandes gorras...

... pantalones de pinzas y zapatos sucios. Tienen toda la pinta de tener pequeñas pollas. Tan pequeñas como grandes sus gorras. Es así la puta policía de Moscú. Me llevan jodiendo todo el día... con su mirada. Mi primer día en esta ciudad y ya me siento mal. Y no es el primer estado policial que visito pero, joder, aquí la gente está como muy pasada... cabreada... triste. He regalado una super sonrisa en el control de pasaportes y me lo ha tirado a la cara, casi. Aquí ni sonrisas ni minibromasmini. Todos corren... no hay eye-link... el metro vuela. Debe pillar lo menos 50 nudos... puto metro-bala. Como las escaleras mecánicas; ya me han dicho que los ancianos las pasan putas para cogerlas, pero a nadie parece importarle. Aquí todos andan deprisa... como el metro y como las escaleras mecánicas.
Las autopistas están medio colapsadas... en parte por el tráfico en parte por el Lada averiado con el que te encuentras en el carril central cada 500 metros.
Entras en un centro comercial y te hacen retroceder hasta una estación de tren para dejar tu maleta en una consigna. Y dentro, del centro, cada 20 metros hay un ucraniano (me han dicho que no son ucranianos sino rusos de provincias), como el portero del Why Not, que te mira de arriba abajo como si fueras a explotar tu cinturón de dinamita.
Aquí nadie lleva mi anillo gótico, ni una pulsera ni con mi bandera ni con la suya... ni un bolso Diesel, ni camisetas Custo con flores y reflejos dorados.
El cambio horario... dos horas teóricas pero cuatro en su alma... y así ando buscando sueño para acostarme mientras van ya por la segunda fase REM.
El fin de semana estuve en el protectorado... y (casi) lo echo de menos. Cuanto más visitas... los vikingos, las colonias, los sarracenos, oriente, ... más lo ves. Castilla [y satélites en general] es un [puto] paraíso.
¿Mañana más?

Cuidado con los novatos...

Si estás navegando con rollito "como mola esto, amigo" y te encuentras una nagevante al volante... a la botavara quiero decir, que no termina de despegar, antes de cambiar de banda mira si viene tu amigo pegado por popa. Un servidor, el Acariciador, cometa roja. El sufridor, cometa amarilla...
(ah... este sábado, en Tarifa)

Es mentira...

Me entero hoy en una comida de trabajo (!!!!!!) que nuestro presidente por accidente va a repartir el video de Al Gore en los colegios. No quiero buscar en Google por si me encuentro con que es cierto; pero todo esto me ha hecho recordar mi poema favorito; de Gloria Fuertes. Se lo regaló a Hermida en su famosa entrevista, creo recordar. Yo era muy pequeñito.
"Nos están meando y dicen que llueve".
Todos estos progres y sus oscuros intereses político económicos a costa de la locura del efecto invernadero me hacen rediseñar el poema. Queda así: "Llueve y nos dicen que nos estamos meando". Gloria Fuertes, que como está en el cielo sabe que la tierra no se está calentando por nuestra culpa, sabrá perdornarme.
Todo es mentira. Los que sabemos leer debemos empezar a decirlo en alto.

Este señor...

Este señor, el de la izquierda, se acaba de morir. Era el padre de Mette Marit. El deceso de este gran personaje me vuelve a hacer pensar en ese gran tema... y me doy cuenta de una cosa curiosa. Cuando alguien como Mette Marit, o nuestra muy querida Leti por poner otro ejemplo, se las apaña para felar de la mejor manera a un niñO... MMM... como definirlo... da igual; de sangre tan ultra azulada; tú, que eres el Rey, puedes tener de repente que lidiar con dos tipos de consuegros. Uno es este señor; alucinante (por favor, disfrutad de la foto). Otro, el padre de Leti; sin duda con una imagen distinta. Como el Sr. Ortiz está vivo puedo decir que hay un jardinero en Monteclaro que se arregla la barba exactaexactaexactamente igual, aunque el peinado del jardinero me gusta más. Por cierto, una cita: «Es un poco extraño que un viejo como yo se haya enamorado de una mujer de la edad de mi hija pequeña pero mi lema en la vida es No a la gente del montón»

Ventosas

Tengo un vago recuerdo de mi infancia. Hace no mucho tiempo, claro.
Simca 1000, Seat 600 y Renault 7 con alucinantes cojines de ganchillo en la bandeja. Los años pasaron y ahora los descendientes de esos paletos ponen una cajita de cartón con pañuelos de papel a la vista (Yo no llevo pañuelos de papel en el coche, qué vulgaridad. Llevo toallitas para culos de bebés, y escondidas debajo del volante). En cualquier caso, los cojines de ganchillo tenían una explicación estética que hoy tiene hasta gracia (no así la caja de cartón con moqueros de papel) ¿la tiene la invasión de navegadores GPS de mierda pegados con ventosas al parabrisas?
No recuerdo nada peor que esta plaga, solo comparable al ventiladorcillo que se ponía en verano, puede que hasta con una ventosa también, la gente que no tenía aire acondicionado en su coche. Aun así, hoy ver un ventilador de esos tendría gracia, y no la tendrá ver un iPaq botando a la derecha del volante, aunque pasen 20 años.
¿Pegarían gramófonos con una ventosa en la luna delantera a principios del siglo pasado cuando los coches no llevaban auto radio de serie? Seguro que no, la gente tenía más pudor.
Por favor, si tu coche no tiene navegador, que seguro que no lo tiene, no pegues nada al cristal con una ventosa. Por favor.

Polanco, mi amor.

Anoche me encontraba leyendo el periódico una grata noticia... relacionada con los Borbones... mis amigos. El Rey urge a una solución que prevea la "libre determinación" para el conflicto del Sáhara. Sugiere el diálogo entre las partes en el marco de las Naciones Unidas. Y uno piensa... bueno, si detrás de Zapatero, que suelta una sandez cada vez que abre la boca, soltamos al Rey para irlo arreglando... pues bueno, es grotesco pero no se puede hacer mucho más...
Y voy y me encuentro la misma noticia en El País online, pero con una entradilla delirante. "Un apoyo al proyecto de Marruecos que ya dio Zapatero la semana pasada y que ha molestado a las autoridades argelinas". ¿Un apoyo al proyecto de Marruecos? ¿Que ya dio Zapatero? ¿Libre determinación para el Sáhara? ¿Zapatero? ¿PSOE? ¿Libertad para el Sáhara? ¿Zapatero?
El Sáhara sigue siendo territorio español... probablemente la última parte de África no descolonizada todavía y legalmente bajo nuestra tutela; ocupada ilegalmente por Marruecos. Y les dejamos con el culo al aire entonces... y bum. El iluminado a la Moncloa y les dejamos con el culo al aire ahora, más invadidos que nunca. Para siempre. Negamos la propuesta de la ONU para apoyar la postura del dictador morom... pero siempre estará Polanco para convencer a la mitad de los españoles de lo contrario. Vamos a mejor contra la pérfida Albión, vamos a mejor con los sarracenos, Jose Mari nos metió en una guerra, en Marte hubo vida en el pasado... y sigo pensando...

(Es que me dan mucha pena los saharauis... de verdad... vuelve, por favor...)

¿Y este tio?

La convocatoria de hoy ha tenido gracia... eso sí, para ser la primera manifestación de mi vida me he aburrido un poco. Debería haber cogido la marcha desde el principio. Eso de ir al final y esperar a que lleguen los de la pancarta gorda ha sido un error.
El discursín de Mariano, pues tengo que reconocer que bien. Para lo panoli que me parece siempre que abre la boca hoy ha estado algo (algo) mejor.
Y, por supuesto, he confirmado mi sospecha de que la mejor forma de ir a una manifestación de exaltación del patriotismo y nacionalismo español, a la plaza de Colón por supuesto, es con una ikurriña.

Esto no es un post...

... por que sigo sin inspiración (aunque la comienzo a notar). Solo quiero hacer un minicomunicadomini: estoy en huelga de hambre.

Rufus no es Rufus

Mariano, según dice la cadena ser y él mismo, está a otra cosa; no va a pedir excusas por la guerra de Irak. Esto no es que me tranquilice. Mi opinión sobre Mariano, que ya es muy negativa, empeoraría si pidiera perdón por algo así. (Por cierto, qué guapo Jose Mari el otro día en Pozuelo de Alarcón, hablando sobre el famoso, "If ai nou nau guat ai now, nau..." Dijo lo mismo pero desgraciadamente en castellano... una pena). He empezado divagando y voy a centrarme. El otro día en casa de mi amiga B. estuve viendo un video de Rufus. B. gusta de escuchar Rufus, y yo también. Va de rollito cantautor, pero por alguna razón me gusta; a pesar de esa desazón inducida. No sabía por qué; ya sí. Gracias a B. lo vi claro. Tuve un momento de lucidez. Cerré los ojos y... apareció él. Rufus Wainwright canta como Aznar; si Aznar cantara. Por favor, haced el ejercicio. Poned a Rufus, cerrad los ojos (y liberaos, por favor, sobre todo los progres). Allí está, ¿verdad? Es Jose Mari cantando.
He probado a hacerlo al revés, pero cuando me pongo alguno de los vídeos de mi ídolo Jose Mari (cosa que hago con frecuencia), cierro los ojos y no veo a Rufus hablando de política. Tengo que pensar por qué es.
Jose Mari, por favor, vuelve.

No tocamos fondo...

... y parece que no hay; fondo.
Hay fondo, aunque la rama carlista este extinta y el bisnietísimo no sea opción. Debemos movernos rápido. Felipe Juan Froilán de todos los Santos es la única opción que puede arreglar todo esto.

MiniRelatoMini

La sensación era exactamente como la había imaginado; y no parece algo fácil de imaginar. Le notaba tan dentro como yo. Y quizá eso no lo llevaba tan mal como notar su antebrazo rozando el mío. Ay ay ay... pero se sobrellevó de maravilla. Sobre todo gracias a los grititos de mi chica, entre ángeles mediante. Ufff... es que hay que estar ahí para creerlo. Merece la pena, y habiendo pactado detalles como "donde" o "como", riesgo cero para corazón y pulmón. Lo difícil fue encontrarle; lógicamente, yo quería a alguien que no se pareciera nada a mí. No quería un chico bajito, moreno y con pelo. Para hierro candente ya estoy yo así que mejor algo más andrógino... rubito y de ojos claros si puede ser. Y lo difícil no fue eso, sino que un espécimen así nos gustara a los dos tanto como para ligárnosle, emborracharle y traerle a casa. Pero al fin y al cabo era ocho de agosto y un regalo de cumpleaños es... un regalo de cumpleaños. [...]
De una manera u otra, mi novia acabó levantándose. No sabría decir a donde, así que me quedé con mi chico tumbado en la cama. Como no sabía por donde tirar...
-¿Un té moro? Ya tengo azúcar.

(Nota del autor: ¡EEEEhh, eeehhh, pero no estaréis pensando que...!)

¿De verdad han lanzado hoy Güindous Vista?

Hoy tengo que publicar algo friki... será por los 3 bermús, será por que la tonalidad del polo de Bill Gates no toca fondo incluso el día del lanzamiento de Güindous Vista...
En el final de la SuperBowl de 1984 Apple Computer proyectó uno de los mejores anuncios de la historia de la publicidad, dirigido por Ridley Scott y anunciando el inminente lanzamiento del Apple Macintosh. Solo fue emitido una vez. El enemigo, azul, entonces era IBM. Nadie esperaba que un paleto con pinta de capullo y un sistema operativo de mierda acabara donde han acabado Bill Gates y su mono Steve Ballmer. Pero igual que el VHS mato al Beta y que el HD DVD acabará con el Blue Ray... mmm... ya sabemos lo que pasó. (todo se reduce al mundo del porno, pero la inexplicable doble moral de los japos no parece entender... uy, estoy divagando...)
Hoy es buen momento para volver verlo... mi anuncio. Una vez más. En esa época algunos acababamos de conseguir nuestro MSX de 8 bits... algo más tarde vivimos años de poder con nuestros Amigas y algunos, unos pocos elegidos, pudimos llegar a principios del 2007 dedicando nuestra vida a todo esto sin haber intentado sacar partido nunca de ninguna basura Gates...
Muchos de los que cayeron en el mundo Güindous tienen más dinero que nosotros, los puros, pero tengo que sonreir cuando veo día a día que visto mejor, como mejor, practico sexo de más calidad y en general soy mucho más feliz que la gente que usa Güindous. Además, creo que viviré más. No he decidido si soy más feliz por que no uso Güindous o, como soy más feliz, no uso Güindous... estas cosas hay que decidirlas.
Bill, vamos a ver el anuncio. Luego, te cuento quién va a usar Güindous Vista. Y para terminar... el mono Steve.

Friking rocks

Espectacular versión de la mejor canción de Bowie.

Mi bajo

Este es mi bajo. Eléctrico. Cuando tenga dinero quiero comprar uno acústico. Vi hace tiempo una foto de Mikel Erentxun con uno acústico y le quedaba muy bien. Mi bajo es malo. Es el peor bajo que he visto jamás. Lo compré en Poznan hace casi trescientos años, pero me salió muy barato. Me acuerdo que lo peor del bajo no era el bajo, sino una siniestra funda de cuero rojo que me dieron con él. Hoy sabría disfrutar de ella, pero entonces era más joven y no apreciaba ni lo pop ni lo kitsch, así que la perdí. Mi bajo está roto. Por eso está recostado en mi sofá Kipplan con porno funda. No suena (el bajo). lo he desmontado y me he encontrado dos resistencias variables y una bobina. Si supiera más electrónica; bueno, si supiera electrónica quizá lo habría podido arreglar solo, pero hoy viene a casa J. Mi mejor amigo. Además de ser mi mejor amigo seguro que sabe arreglar mi bajo. Sabe electronica y se va a traer dos máquinas que hacen ping. Yo tengo una, pero nunca estuve muy ducho con ella. Estoy tenso, por que quiero enviarle dos canciones a mi nueva amiga Luciérnaga, pero se las quiero enviar con pista de bajo para que suene lleno y le guste.

Mi garito Erasmus

Salimos del garito Erasmus. Me gusta llamarle el garito Erasmus por que está siempre lleno de chicos Erasmus. Erasmus es uno de mis minitraumas de la época universitaria. Me hubiera gustado irme a otro país donde follar sin parar a mujeres de otra raza. Cuando estaba en edad, prácticamente ni sabía lo que era Erasmus; así fue mi primera fase universitaria; así de triste. Hace años vi esa película francesa que transcurre en Barcelona con gente Erasmus. No recuerdo el nombre por que estoy un poco bebido... pero no importa. No puedo evitarlo. A mis 35 me sigo identificando con ellos; pero estoy divagando (me gusta ese comodín. Lo usaba Asimov compulsivamente en sus dos memorias). Subimos andando unos metros y como yo no decía nada ella tuvo que decir algo.
-Me cojo un taxi-
Bueno... pensé yo. No sé si lo paré yo o lo paró ella.
Subí hasta casa y me puse a trabajar, o me puse un rato con mi Mac y algo de música electrónica, que es más o menos lo mismo. Entonces llegó su SMS. "Ni siquiera me has invitado a subir. Que convencional eres". No recuerdo si escribió eso o "... Qué poco convencional eres". Creo que fue lo primero. Algo debí responder por que al cabo de un rato recibí un MMS titulado "un regalo de navidad". Decía algo más, pero incluía una preciosa foto. Su cuerpo tumbado boca arriba; no, su torso, dentro de una camiseta ajustada. Sus espectaculares pechos estaban marcados de forma asimétrica, desde arriba, sí. (Hacía pocos minutos había adivinado que no les había dado mucho el sol últimamente, cosa que me gustó). A pesar de la gravedad no perdían su forma. Ni ellos ni los pezones. Un terrible regalo de navidad. No podía hacer otra cosa que ir a mi cuarto a masturbarme. No me podía quitar esa foto de la cabeza, apenas 120x80 pixels; más o menos, así que de alguna manera, pasados unos segundos, o minutos, no sé, paré y lo intenté a la desesperada.
"Estoy en tu casa en 15 minutos. Pero me tienes que esperar justo detrás de la puerta, con los ojos vendados y de rodillas." Imaginaba el mismo cuerpo del MMS, pero en esa posición y actitud. Ah; y la boca entreabierta, por supuesto. Esperé un minuto y no hubo respuesta, así que decidí continuar.
Y hubo respuesta; pero no diré si llegó antes o después de terminar. "Perdona, estaba terminando algo. Lo siento, maybe other day." Mi respuesta no pudo ser otra "Me está bien empleado. Beso". No diré si continué y me levanté, o si solo me levanté; a seguir trabajando.
Esta mini-historia-mini es una fantasía, por supuesto, pero me he acordado por que hoy he estado con unos amigos en el garito Erasmus.
(Pedí permiso para publicar el MMS con este Post, pero... "Sorry, for your eyes only".)

-Te he borrado.-

-¿Qué?-
-Que te he borrado.-
Entonces se levanta la camiseta y, como siempre, a la izquierda de su ombligo, aparezco. Pero no soy yo. Estoy borroso, difuso, decrépito. Como una criatura mezcla entre Cristal Oscuro e Historia Interminable.
- Si te lo dije. Me he dado láser para borrarte. Pero no es instantáneo, en un par de meses mi piel habrá absorvido la tinta y ya no estarás.-
Qué horror. Cuando L. me dijo que iba a borrarme creí que sería algo más inmediato. De repente notaría una explosión nuclear en el cielo y dejaría de existir. Nunca diría que es una buena forma de acabar, pero mejor que difuminarse en una agonía de dos meses.
[...]
Desde hace diez días me miro la mano, pero no veo a través. Y eso que me siento como M. J. Fox en Regreso al Futuro cuando está a punto de desaparecer... y en parte como los marinos del Experimento Philadelphia. Aparecen y desaparecen. Son medio transparentes... como pasados por un filtro de photoshop.
La mejor frase de Highlander, de El Kurgan, por supuesto... "It's better to burn out than to fade away"

¿Quien es?

Y para la tarde del día de Reyes, un minimomento friki. Fossil Caller ID Wristwatch, con Bluetooth. Un casi inútil reloj de pulsera con una casi inútil, pero tremendamente sexy función. No es un teléfono de pulsera, pero enlaza con tu móvil para indicarte quién te está llamando... en su pantallita. Por repetirme... una casi inútil función que te proporciona pico orgasmos una vez has cepillado tu gesto de interesante nerd mirando tu muñeca cada vez que te suena el móvil.

El poder del amor

El deseo de mi vecinita C. para mis Reyes Magos de Oriente me ha recordado que después de llevar viendo compulsivamente este video durante todas las navidades, ha llegado la noche de compartirlo.